Tres tristes tigres
Hay alquimia en el aire.El oro se está por transformar en plomo.
¿Eso era todo?
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Salen palabras como heridas de guerra.
Algunas sin piernas.
Otras sangrando.
Salen palabras como coágulos secos.
Salen pesadas.
Ya no brillan en mi boca. Ya no cantan.
Solo son restos de comida atragantada.
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Es aire, aun, lo que entra por la ventana.
Respiro aun.
Ventana aun.
Román Mazzilli
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Claudia Vigil -