Preguntas
ya que navegas por mi sangre y conoces mis límites y me despiertas en la mitad del día para acostarme en tu recuerdo y eres furia de mí paciencia para mí dime qué diablos hago por qué te necesito quién eres muda sola recorriéndome razón de mi pasión por qué quiero llenarte solamente de mí y abarcarte acabarte mezclarme a tus huesitos y eres única patria contra las bestias el olvido
Juan Gelman
La traducción, ¿es traición?
La poesía, ¿es traducción?
Po I-Po
Lo que importa más es la vida: el estilo debe vivir.
El estilo debe ser apropiado a tu persona, en función de una persona determinada a la que quieres comunicar tu pensamiento.
Antes de tomar la pluma, hay que saber exactamente cómo se expresaría de viva voz lo que se tiene que decir.
Escribir debe ser sólo una imitación.
El escritor está lejos de poseer todos los medios del orador. Debe, pues, inspirarse en una forma de discurso muy expresiva.
Su reflejo escrito parecerá de todos modos mucho más apagado que su modelo.
La riqueza de la vida se traduce por la riqueza de los gestos. Hay que aprender a considerar todo como un gesto: la longitud y la cesura de las frases, la puntuación, las respiraciones. También la elección de las palabras, y la sucesión de los argumentos.
Cuidado con el período. Sólo tienen derecho a él aquellos que tienen la respiración muy larga hablando.
Para la mayor parte, el período es tan sólo una afectación.
El estilo debe mostrar que uno cree en sus pensamientos, no sólo que los piensa, sino que los siente.
Cuanto más abstracta es la verdad que se quiere enseñar, más importante es hacer converger hacia ella todos los sentidos del lector.
El tacto del buen prosista en la elección de sus medios consiste en aproximarse a la poesía hasta rozarla, pero sin franquear jamás el límite que la separa.
No es sensato ni hábil privar al lector de sus refutaciones más fáciles; es muy sensato y muy hábil, por el contrario, dejarle el cuidado de formular él mismo la última palabra de nuestra sabiduría.
Friedrich Nietzsche
No te busques mas en el umbral
Estás perdiendo el tiempo pensando, pensando,
estás fuera de la vida jugando y perdiendo.
Comes tu conciencia, paisano en la nada,
y qué dirán las sombras de todo tu regreso.
Tu ser sin querer se abrirá en la luz
se irá sin saber que lo amaban.
Deambulan los perros en busca de agua,
y como pasa el tiempo sin fuego, sin fuego.
Ángel de los pobres pequeña armonía
algo tiene un ensueño en este imsomnio.
Tu ser sin querer se abrirá en la luz
se irá sin saber que lo amaban.
Ya dejaste tu día buscando las moras,
hablando de los niños que escriben en el cielo.
Apocalipsis de aire, de aire,
termina todo ese oro en tus bolsillos.
Perdido en el mundo, tu ser te dolerá al fin
ombligo de piedra marcado.
No te busques más en el umbral
para que sepan la forma de tu alma
y que siga la melodía.
Luis Alberto Spinetta
Cuando tenga 64 años
Cuando envejezca y pierda mi pelo,
dentro de muchos años.
¿Aun me mandarás una tarjeta de San Valentín,
una felicitación de cumpleaños o una botella de vino?
Si he salido hasta las tres menos cuarto
¿me cerrarás la puerta?
¿Me necesitarás, me alimentarás
cuando tenga 64 años?
Tu también serás más vieja
Y si dices la palabra, podría quedarme contigo.
Podría resultar de utilidad arreglando un fusible
cuando se te apaguen las luces.
Tu puedes hacer un sueter junto a la chimenea,
los domingos por la mañana ir a dar una vuelta.
Arreglando el jardín, quitando las hierbas
¿quién podría pedir más?
¿Me necesitarás, me alimentarás
cuando tenga 64 años?
Cada verano podemos alquilar una casa de campo
en la Isla de Wight, si no es demasiado cara.
Deberemos ahorrar.
Tus nietos sobre tus rodillas,
Vera, Cuck y Dave.
Mándame una postal, envía unas líneas
con tu punto de vista.
Indica de manera precisa lo que quieres decir,
tuyo sinceramente, echándome a perder.
Dame tu respuesta, rellena un formulario,
mía para siempre,
¿Me necesitarás, me alimentarás
cuando tenga 64 años?
Lennon - McCartney
Dios les envió una lluvia de estrellas de oro.
La pareja se puso a discutir sobre quién de ellos había provocado el milagro.
Furiosos, se arrojaron las estrellas a la cara. El perdió media nariz y ella un ojo.
Alejandro Jodorowsky
Yo quiero una princesa convertida en un dragón.
Yo quiero el hacha de un brujo para echarla en mi zurrón.
Yo quiero un vellocino de oro para un reino.
Yo quiero que Virgilio me llevara al infierno.
Yo quiero ir hasta el cielo en un frijol sembrado
y ya.
(Estribillo de la canción La primera mentira de Silvio Rodriguez)
Si puedo dejarte ir como los árboles dejan ir
Sus hojas, tan naturalmente, una por una;
Si puedo llegar a saber lo que ellos saben,
Que la caída es alivio, es consumación,
Entonces el miedo al tiempo y a la fruta incierta
No perturbaría los grandes cielos lúcidos,
Este otoño extrañísimo, dulce y severo.
Si puedo soportar lo oscuro con los ojos abiertos
Y llamarlo estacional, no áspero o extraño
(Porque también el amor necesita un tiempo de descanso),
Y como un árbol estarme quieta ante los cambios,
Perder lo que se pierda para guardar lo que se pueda,
La extraña raíz todavía viva bajo la nieve,
El amor resistirá si puedo dejarte ir.
Mary Santon
Recuerdos de un lector de W.S. Burroughs
Comunistarios de todos los barrios,
comunistarios de todas las ciudades,
comunistarios de todos los países,
¡dispersad!
¡desorganizad!
¡atacad!
¡desapareced!
y que cada comunistario en su soledad y en su silencio,
más allá, bordeando el límite de lo indecible
más allá, bordeando el límite de lo indecidible
más allá, bordeando el límite de lo impensable
tenga un plan y ese plan no sea otro que:
mirar adelante, ignorar, olvidar
Rosaura Petaliska
Cuando yo uso una palabra -dijo Humpty Dumpty, en tono algo despectivo-, esa palabra significa exactamente lo que yo decidí que signifique...Ni más ni menos.
-El asunto es -dijo Alicia-, si usted puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas distintas.
-El asunto es -replicó Humpty Dumpty- saber quién tiene el poder aquí. Eso es todo.
Lewis Carroll.
(Alicia en el país de las maravillas)
tu voz está oscura
de besos que no me diste/
de besos que no me das/
la noche es polvo de este exilio/
tus besos cuelgan lunas
que hielan mi camino/
y tiemblo
debajo del sol/
Juan Gelman
Ts'ui Pen diría una vez: me retiro a escribir un libro. Y otra: me retiro a construir un laberinto. Todos imaginaron dos obras; nadie pensó que libro y laberinto eran un solo objeto.
Jorge Luis Borges
"El jardín de senderos que se bifurcan"
Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuantos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.
Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabrá si es el mismo
que usé mientras vivía.
Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola autentica,
alegre
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.
Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.
Oliverio Girondo
Así que pensaste que podías distinguir
el cielo del infierno,
firmamento azul del dolor.
¿Puedes distinguir un campo verde
de un helado riel de acero?
¿Una sonrisa de un velo,
crees que puedes distinguir?
¿Y te hicieron ellos cambiar tus héroes por fantasmas?
¿Cenizas calientes por árboles?
¿Aire caliente por brisa fresca?
¿Comodidad fría por cambio?
¿Y canjeaste una caminata en el frente de guerra
por un papel de guía en una jaula?
Cuánto deseo que estuvieras aquí.
Somos simplemente dos almas perdidas,
nadando en una pecera, año tras año.
Corriendo sobre el mismo terreno viejo.
¿Qué hemos encontrado?
Los mismos viejos temores.
Deseo que estuvieras aquí.
Pink Floyd
-Waters, Gilmour-
Callar puede ser una música,
una melodía diferente,
que se borda con hilos de ausencia
sobre el revés de un extraño tejido.
La imaginación es la verdadera historia del mundo.
La luz presiona hacia abajo.
La vida se derrama de pronto por un hilo suelto.
Callar puede ser una música
o también el vacío
ya que hablar es taparlo.
O callar puede ser tal vez
la música del vacío.
Roberto Juarroz
Cuando pasas por el fuego
pasas por la humillación
pasas por una mole de dudas propias.
Cuando pasas por la humillación, la luz puede cegarte
la gente no se imagina que esto es así.
Pasas por la arrogancia, pasas por el dolor
pasas por un pasado siempre presente
Y es mejor no esperar que te salve la suerte
pasa a través del fuego hacia la luz.
Mientras pasas por el fuego, agita tu mano derecha
porque hay cosas que tienes que tirar
Ese terror cáustico dentro de tu cabeza
nunca te ayudará a salir
Tienes que ser muy fuerte, porque continuamente
empezarás de cero
Y cuando el humo se disipe, entonces el fuego que lo consume todo
yacerá justo delante de ti.
Dicen que nadie puede hacerlo todo
aunque tu cabeza lo desee.
Pero no puedes ser Shakespeare y no puedes ser Joyce
y en lugar de eso, esto es lo que queda
Que tienes que cargar contigo mismo y con esa rabia que puede herirte
tienes que empezar de nuevo desde el comienzo
Y justo en ese momento
el maravilloso fuego empieza otra vez.
Cuando pasas por la humillación, cuando pasas por la enfermedad
cuando pasas por "soy mejor que todos ustedes"
cuando pasas por la ira y el desprecio de uno mismo
y tienes la fortaleza para reconocerlo todo
Cuando el pasado te hace reír y puedes saborear la magia
esa que te permite sobrevivir a tu propia guerra
encontrarás que ese fuego es pasión
y que más arriba no hay una pared sino una puerta abierta.
Mientras pasas por el fuego mientras pasas por el fuego
intenta recordar su nombre
Cuando pasas por el fuego lamiéndote los labios
no puedes seguir indiferente.
Y si el edificio está ardiendo vete hacia esa puerta
pero no apagues las llamas.
Hay un poco de magia en todo
y luego alguna pérdida para compensar las cosas.
Lou Reed
Alguém cantando
Alguém cantando longe daqui
Alguém cantando longe, longe
Alguém cantando muito
Alguém cantando bem
Alguém cantando é bom de se ouvir
Alguém cantando alguma canção
A voz de alguém nessa imensidão
A voz de alguém que canta
A voz de um certo alguém
Que canta como que pra ninguém
A voz de alguém quando vem do coração
De quem mantém toda a pureza
Da natureza
Onde não há pecado nem perdão
Caetano Veloso
Si todavía rondaras por aquí
Te agarraría
Te sacudiría por las rodillas
Te soplaría aire caliente en ambas orejas
Vos, que podías escribir como una Pantera
Todo lo que se te metiera en las venas
Qué clase de verde sangre
Te arrastró a tu destino
Si todavía rondaras por aquí
Te desgarraría hasta meterme en tu miedo
Te lo arrancaría
Para que colgara como un pellejo
Como jirones de miedo
Te daría la vuelta
Te pondría de cara al viento
Doblaría tu espalda sobre mi rodilla
Masticaría tu nuca
hasta que abrieras tu boca a esta vida
Sam Shepard
Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.
Augusto Monterroso
Erase una vez un zar naturalista que cazaba hombres.
Cuando le dijeron que también se cazaban mariposas y pájaros, se quedó muy espantado y lo consideró una barbaridad.
Carlos Drummond de Andrade