Saber

¿De que me sirve la geometría para dividir el campo, si no sé compartirlo con mi hermano?

Seneca:

Distancia

A doscientos metros no podemos saber si una mujer es bella. A unos centimetros todas son iguales.
La percepción de la belleza necesita cierto margen espacial, que varia no solo de acuerdo al observador, sino tambien de acuerdo al objeto observado.
Entre nosotros deciamos sobre algunas mujeres, utilizando una expresión ya convenida, 'tiene buen lejos', pues a cierta distancia parecia guapa, pero apenas se acercaba no lo era. Otras en cambio tienen 'buen cerca', pero al alejarse notamos que son desproporcionadas o flacas o con las piernas torcidas.
¿Que distancia debe servirnos de patrón para dar un veredicto estético sobre una persona? Un amigo, a quien hice esta consulta, me repondió: 'La distancia de la conversación'.

Juan Rybeiro
(escritor peruano)

Ojos

Un amor más allá del amor,
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y de la compañía.
Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.
Un amor para estar juntos
o para no estarlo
pero también para todas las posiciones
intermedias
Un amor como abrir los ojos
Y quizás también como cerrarlos.

Roberto Juarroz

El vacío

Hacemos una vasija
de un pedazo de arcilla;
y es el espacio vacío
en el interior de la vasija
lo que la hace útil.

Hacemos puertas y ventanas
para una estancia;
y son esos espacios vacíos
los que la hacen habitable.

Así, mientras que lo tangible
posee cualidades,
es lo intangible
lo que lo hace útil.

Lao Tse
(Libro del Tao)

Ideales...

"Yo pasé años de mi vida buscando a la mujer ideal.
Al fin la encontré, pero lamentablemente ella
también buscaba al hombre ideal"

Bernardo Ezequiel Koremblit

Diálogo

Si no tenemos nada que decir, dijo Camier, no digamos nada.
Tenemos cosas que decir, dijo Mercier.
Entonces, ¿por qué no podemos decirlas?, dijo Camier.
No podemos, dijo Mercier.
Entonces callemos, dijo Camier.
Pero ya lo intentamos, dijo Mercier.

Samuel Beckett

La carne y la palabra

La semana pasada apareció el último libro de mi amigo Luis Gruss, 'La carne'.
De género indefinible, este libro de textos pequeños e impactantes ya se puede conseguir en la Feria del Libro que comenzó el viernes y en 'las mejores librerías' (bah!, en algunas donde la editorial y el autor quieran llevar el libro)
Para quienes quieran conectarse con Luis o comprarle el libro directamente les paso el mail: [e-mail]
Va un pequeño texto del libro de regalo.
Román

acaba de crear el mundo.
camina lento sobre la arena que él mismo esparció. hunde sus pies en el mar que brotó de sus manos. contempla el trigo, el cielo, la indefinible cabeza de un toro. la noche, invento de última hora, lo encuentra rendido. a lo lejos ve un galpón levemente iluminado
escucha el canto de un millón de aves o cosas que podrían ser aves. ya no sabe ni qué hizo en esos días de rara exaltación. adivina, recordando un infinito catálogo de nombres y objetos, que el lugar podría ser un gallinero. abre las puertas, avanza unos pasos y se desmaya. por fin entre las plumas las gallinas lo picotean, defecan en sus ojos, entibian formas ligeras sobre el pecho enmarañado.
cuando despierta, en el día octavo, no recuerda nada. ahora es un hombre sucio y humillado como tantos. abre las puertas del galpón y sale a campo abierto. nubes oscuras avanzan desde lejos las observa y entiende que pronto va a llover.
dios, ayúdame.

Luis Gruss

Algo de Clarice

"Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado, lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto - y el mundo no va a la deriva, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que colocarme en el vacío."

"Mi alma tiene el peso de la luz. Tiene el peso de la música. Tiene el peso de la palabra nunca dicha, a punto, quizá, de ser dicha. Tiene el peso del recuerdo. Tiene el peso de una añoranza. Tiene el peso de una mirada. Pero como una ausencia. Y la lágrima que no se ha llorado. Tiene el inmaterial peso de una soledad en medio de los otros".

"Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre."

Clarice Lispector

Necesidades

Necesito chamanes nuevos. Antepasados nuevos. Destinos nuevos. Recuerdos nuevos.

Elías Canetti

Asi de sencillo

Hace tres años leí en la pared del frente de una escuela -en el barrio de Florida- el siguiente graffiti:
¡Basta de enseñar a ignorar!

¿Alguien lo puede decir con menos palabras y más contundencia?
R.

Soneto a tus vísceras

Harto ya de alabar tu piel dorada,
tus externas y muchas perfecciones,
canto al jardín azul de tus pulmones
y a tu traquea elegante y anillada.

Canto a tu masa intestinal rosada
al brazo, al páncreas, a los epiplones,
al doble filtro gris de tus riñones.
Y a tu matriz profunda y renovada.

Canto al tuetano dulce de tus huesos,
a la linfa que embebe tus tejidos,
al acre olor orgánico que exhalas.

Quiero gastar tus vísceras a besos,
vivir dentro de ti con mis sentidos…
yo soy un sapo negro con dos alas

Baldomero F. Moreno

El silencio

El teatro donde yo daba los conciertos también tenía poca gente y yo había invadido el silencio: yo lo veía agrandarse en la gran tapa negra del piano. Al silencio le gustaba escuchar música; oía hasta la última resonancia y después se quedaba pensando en lo que había escuchado. Sus opiniones tardaban. Pero cuando el silencio ya era de confianza, intervenía en la música; pasaba entre los sonidos como un gato con su gran cola negra y los dejaba llenos de intenciones.

Felisberto Hernández
“Nadie encendía las lámparas”, 1947.

Tres tristes tigres

Hay alquimia en el aire.
El oro se está por transformar en plomo.
¿Eso era todo?

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Salen palabras como heridas de guerra.
Algunas sin piernas.
Otras sangrando.

Salen palabras como coágulos secos.
Salen pesadas.

Ya no brillan en mi boca. Ya no cantan.
Solo son restos de comida atragantada.

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Es aire, aun, lo que entra por la ventana.
Respiro aun.
Ventana aun.

Román Mazzilli

Amigos

Instrucciones para elegir en un picado
Alejandro Dolina

Cuando un grupo de amigos no enrolados en ningún equipo se reúnen para jugar, tiene lugar una emocionante ceremonia destinada a establecer quienes integrarán los dos bandos. Generalmente dos jugadores se enfrentan en un sorteo o pisada y luego cada uno de ellos elige alternativamente a cada uno de sus compañeros. Se supone que los mas diestros serán elegidos en los primeros turnos, quedando para el final los troncos.
Pocos han reparado en el contenido dramático de estos lances. El hombre que está esperando ser elegido vive una situación que rara vez se da en la vida. Sabrá de un modo brutal y exacto en que medida lo aceptan o lo rechazan. Sin eufemismos, conocerá su verdadera posición dentro del grupo. A lo largo de los años, muchos futbolistas advertirán su decadencia, conforme su elección sea cada vez mas demorada.
Manuel Mandeb, que casi siempre oficiaba de elector, observó que sus decisiones no siempre recaían sobre los más hábiles. En un principio se creyó poseedor de vaya a saber que sutilezas de orden técnico que le hacían preferir compañeros que reunían ciertas cualidades.
Pero un día comprendió que lo que deseaba era jugar con sus amigos más queridos. Por eso elegía a los que estaban más cerca de su corazón, aunque no fueran tan capaces.
El criterio de Mandeb parece apenas sentimental, pero es también estratégico. Uno juega mejor con los amigos. Ellos serán generosos, lo ayudarán, lo comprenderán, lo alentarán y lo perdonarán. Un equipo de hombres que se respetan y se quieren es invencible. Y si no lo es, más vale compartir la derrota con los amigos, que la victoria con los extraños o los indeseables.

Maravilla

Agradezco los variados e interesantes mails que están llegando a estas orillas indisciplinadas, tanto en forma de comentarios en el weblog -que todos pueden leer-, como tambien de manera personal a mi correo electrónico.
Muchos de ustedes me estan acercando, además, textos, imágenes, poesías para colaborar con éste diario.
Algunos materiales los iré subiendo y otros les pido que los envíen como 'comentarios' desde el mismo weblog ya que que posibilitarán, a su vez, un entramado interactivo con otros visitantes y ésta es una de las ideas de éste diario de navegación.
Aquí va una poesía que me enviaron por mail.
Gracias a todos!
Roman

Octava Maravilla

Bendita
sea esta piel
que tiembla
(tal vez demasiado),
cuando tus ojos se acercan
y tus manos
la amenazan
con caricias.
Alabada
es la dulce sensación
de derrota
ante la humedad
de tu boca,
y el ronco vibrar
de tus gemidos.
Hoy me pierdo,
me encuentro,
me hallo y
me enredo
en tu cuerpo y
mi cuerpo
es más mío
cuando te lo entrego.

Aníram Kuínarab Akoros

Lo sagrado

Hemos llegado a una ciudad sagrada.
Preferimos ignorar su nombre:
Así le podemos dar todos los nombres.
No encontramos a quién preguntar
Por qué estamos solos en la ciudad sagrada.
No conocemos qué cultos se practican en ella.
Sólo vemos que aquí forman un solo filamento
El hilo que une toda la música del mundo
Y el hilo que une todo el silencio.

No sabemos si la ciudad nos recibe o nos despide,
Si es un alto o un final del camino.
Nadie nos ha dicho por qué no es un bosque o un desierto,
No figura en ninguna guía, en ningún mapa.
Las geografías han callado su ubicación o no la han visto.

Pero en el centro de la ciudad sagrada hay una plaza
Donde se abre todo el amor callado
Que hay adentro del mundo.
Y sólo eso comprendemos ahora:
Lo sagrado
Es todo el amor callado.

Roberto Juarroz

Una voz

Para que cualquier punto de vista sea útil uno debería comprometerse con él totalmente, debería defenderlo incluso hasta la muerte. No obstante, al mismo tiempo, hay una voz interior que nos murmura: no te lo tomes tan en serio, afírmalo con fuerza, abandónalo con ligereza.
Peter Brook

Un poco de marxismo...

Groucho Marx para todos:

-¿Qué por qué estaba yo con esa mujer? Porque me recuerda a tí. De hecho, me recuerda a tí más que tú.

-El matrimonio es la principal causa de divorcio.

-Es mejor estar callado y parecer tonto, que hablar y despejar las dudas definitivamente.

-Partiendo de la nada alcance las más altas cimas de la miseria.

-El puede parecer un idiota y actuar como un idiota. Pero no se deje engañar. Es realmente un idiota.

-Nunca olvido una cara. Pero en su caso, haré gustoso una excepción.

-La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

-La justicia militar es a la justicia lo que la música militar es a la música.

Fernando Pessoa

Me parece que 'El libro del desasosiego', de Fernando Pessoa, va a ser un clásico en ésta indisciplina.
Fragmentos de ese texto que fue tejiendo desordenadamente a lo largo de su vida, los iré reproduciendo en éste diario para mi placer y, espero, para el de muchos de ustedes.
R.

No creo en voz alta en la felicidad de los animales, sino cuando me apetece hablar de ella como marco de un sentimiento que es la suposición derivada. Para ser feliz es necesario saber que se es feliz. No hay felicidad en dormir sin sueños, sino solamente en despertarse sabiendo que se ha dormido sin sueños.
La felicidad está fuera de la felicidad.
No hay felicidad sino con conocimiento. Pero el conocimiento de la felicidad es infeliz; porque saberse feliz es conocerse pasando por la felicidad, y teniendo, en seguida, que dejarla atrás.
Saber es matar, en la felicidad como en todo. No saber, sin embargo, es no existir.
Sólo el absoluto de Hegel ha conseguido, en las páginas, ser dos cosas al mismo tiempo. El no-ser y el ser no se funden y confunden en las sensaciones y razones de la vida: se excluyen, mediante una síntesis al revés.
¿Qué hacer? Aislar el momento como una cosa y ser feliz ahora, en el momento en que se siente la felicidad, sin pensar más que en lo que se siente, excluyendo lo demás, excluyéndolo todo. Enjaular al pensamiento en la sensación, (...) la clara sonrisa maternal de la tierra plena, el esplendor cerrado de las tinieblas altas, (...)
Es ésta mi creencia, esta tarde. Mañana por la mañana no será ésta, porque mañana por la mañana seré ya otro. ¿Qué creyente seré mañana? No lo sé, porque sería preciso estar allí para saberlo. Ni el Dios eterno en el que hoy creo la sabrá mañana ni hoy, porque hoy soy yo y mañana quizás ya no haya existido él nunca.

Lo que no tiene vergüenza

Que será
(La flor de la tierra)

Chico Buarque

Oh! que será, que será,
que anda suspirando por las alcobas
que anda susurrando versos y trovas
que anda combinando todas las cosas
que anda en las cabezas y anda en las bocas
que anda recorriendo los callejones
que está pegando gritos en los salones
que grita en los mercados y con certeza
esta en la naturaleza, será que será
lo que no tiene arreglo y no lo tendra.
por que jamas es cierto y no lo será
lo que no tiene tamaño.

Oh!, que será, que será
que vive en las ideas de los amantes
que cantan los poetas mas delirantes
que juran los profetas embriagados
que esta donde se aburren los mutilados
que esta en la fantasia de los infelices
que esta en el cada dia de las meretrices
durmiendo entre el bandido y el desvalido
en todos los sentidos, será que será
lo que no tiene decencia y no la tendra
lo que no tiene censura y nunca tendra
por que no tiene sentido.

Oh! que será, que será
que todas los avisos no van a evitar
por que todas las risas van a desafiar
y todas las campanas lo van a anunciar
y el himno de los himnos lo consagrará
y todos los caminos lo conducirá
y todos los destinos se iran a encontrar
y el mismo padre eterno, que nunca fue allá
mirando aquel infierno, lo bendecirá
lo que no tiene gobierno ni nunca tendra
lo que no tiene verguenza ni nunca tendra
lo que no tiene juicio.