Los cardones de Juellar

A 9 kilómetros de Tilcara (Jujuy) se encuentra el pueblo de Juellar.
Allí hay un pucará que se descubrió no hace mucho tiempo y que aun no ha sido huasqueado (robado, destruido).
En la altura de esa ciudadela aborigen, se puede reconocer la arquitectura de las casas -de las que quedan intactas muchas paredes de piedra de unos 50 cm. de altura, ya que de ahí para arriba las hacían de adobe y paja- su distribución interna y los montículos en los rincones de las casas donde enterraban a sus muertos en grandes vasijas de barro.
También se puede reconstruir la disposición urbana del pucará, sus plazas y sus lugares comunitarios.
Todo el sitio está repleto de cardones antiquísimos, enormes. Esta planta se encuentra en el norte argentino en cada sitio donde habitó el hombre (comían del cardón, utilizaban su madera porosa y lo plantaban involuntariamente en el lugar al hacer sus necesidades)
Hace tres años, en el verano del 2001, estuve por allí con Julieta y Miranda, mis dos hijas.
Es un lugar maravilloso al que pienso volver.
Román

¿Cuál es tu graffiti?

Sobre el vasto escenario de la ciudad se despliegan los graffiti.
Sin orden, sin autorización, narran una historia que se termina de hilvanar en cada uno de nosotros. Nos despiertan, nos sorprenden, nos alegran o escandalizan. Nos contestan preguntas que latían dentro nuestro y nos abren nuevos interrogantes.
¿Nunca pensaste en sumarte a ese espacio libre y compartido para comunicar lo tuyo? ¿Nunca imaginaste quiénes se atrevían a dejar sus huellas en la noche para rasgar un poco la rutina del día?
El anhelo del Conde de Lautrèmont, “la poesía debe ser realizada por todos”, hecho realidad en el espacio casi surrealista y mudo de las paredes.
¿Cuál es tu graffiti? ¿Cuál tu transgresión o tu estampido? ¿Qué haría tu mano y tu corazón con un aerosol cargado?
¿A quién declararías tu amor, a quien tu odio o tu sordera? ¿Quiénes serían los blancos de tu broma o tu homenaje? ¿Qué dibujos dejarías estampados, qué señales, qué signos, qué fronteras?
¿Cuál fue el primer graffiti que leíste? ¿Cuál el primero que te hizo reír o sentirte afectado?
¿Tienen rostro los que pintan? ¿Son tus hijos o los hijos de los otros?
¿Los esperás a la vuelta de la esquina como quien busca un diario?
¿Refrescan tu memoria? ¿Desencadenan tu cólera?
Los graffiti están ahí; en el espacio transicional entre lo público y lo privado, tomando la palabra, criticando implacablemente la cotidianeidad, pegándole un cachetazo a tanta indiferencia.

Román

Tres caminos

...la revuelta y solamente la revuelta es creadora de luz, y esta luz no puede tomar sino tres caminos, la poesía, la libertad o el amor.

André Breton

Rostros

Hace unos años, la actriz noruega Liv Ullman pasó por Buenos Aires y fue entrevistada por el diario La Nacion.
Una de las preguntas fue acerca de si ella se haria cirugias esteticas en esta edad donde la mayoria de las mujeres no quieren exhibir sus arrugas.
Ella dijo que no tenia nada en contra de aquellas mujeres que decidian operarse, pero afirmó que ella no lo haria.
Su respuesta fue mas o menos asi: "Tengo curiosidad de ver el rostro que Dios me tiene reservado para cuando sea anciana".

No todo

No es oro todo lo que reluce
ni todo ser errante anda perdido...

Tolkien

Preguntas indiscretas

Nuevos corresponsales se van sumando a la propuesta de indisciplina aportando diverso tipo de material.
En éste caso, publico un texto de humor que me ha hecho llegar Julio de Capital.
R.

Hace unos años, la O.N.U. fracasó en su intento de hacer una encuesta mundial con la siguiente pregunta:
"Disculpe, ¿qué opina usted de la escasez de alimentos que afecta al mundo?"

Los motivos del fracaso fueron relacionados con dificultades de comprension en las diferentes regiones del mundo, asi que:

* En Europa occidental nadie entendia que era "escasez".
* En Europa oriental nadie entendia que significaba "opina".
* En Africa nadie entendia que eran "alimentos".
* En EEUU nadie comprendia que es "afecta al mundo".
* Y en Argentina nadie entendia que era "disculpe".

¿De quien son los versos?

El poeta mexicano José Emilio Pacheco se adjudicó el 23 de marzo el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda, entregado por primera vez por el Gobierno de Chile para conmemorar el centenario del nacimiento del poeta y Premio Nobel chileno.
Va un texto de Pacheco para quienes no lo conocen.
R.

Anonimato

(Carta del citado escritor al periodista norteamericano George B. Moore para negarle una entrevista)

No se por que escribimos, querido George,
y a veces me pregunto por que mas tarde publicamos lo escrito.
Es decir, lanzamos una botella al mar que está repleto de basura y botellas con mensajes.
Nunca sabremos a quien ni adonde la arrojaran las mareas.
Lo mas probable es que sucumba en la tempestad
y el abismo en la arena del fondo que es la muerte.
Y sin embargo no es inutil esta mueca de naufrago.
Porque un domingo me llama usted de Estes Park, Colorado.
Me dice que ha leido lo que esta en la botella
(a traves de los mares: nuestras dos lenguas) y quiere hacerme una entrevista.
¿Como explicarle que jamas he dado una entrevista que mi ambicion es ser leído y no “celebre”, que importa el texto y no el autor del texto, que descreo del circo literario?
Luego recibo un telegrama inmenso (cuánto se habrá gastado usted, querido amigo, al enviarlo).
No puedo contestarle ni dejarlo en silencio.
Y se me ocurren estos versos. No es un poema.
No aspira al privilegio de la poesía (no es voluntaria).
Y voy a usar, como lo hacían los antiguos, el verso como instrumento de todo aquello
(relato, carta, tratado, drama, historia, manual agricola) que hoy decimos en prosa.
Para empezar a no responderle dire:
No tengo nada que anadir a lo que esta en mis poemas,
no me interesa comentario, no me preocupa (si alguno tengo) mi lugar en “la historia”.
Poesía no es signos negros en la pagina blanca.
Llamo poesia a ese lugar del encuentro con la experiencia ajena.
El lector, la lectora haran (o no) el poema que tan solo he esbozado.
No leemos a otros; nos leemos en ellos.
Me parece un milagro que alguien que desconozco pueda verse en mi espejo.
Si hay un merito en esto -dijo Pessoa- corresponde a los versos, no al autor de los versos.
Si de casualidad es un gran poeta dejara tres o cuatro poemas validos, de fracasos y borradores.
Sus opiniones personales son de verdad muy poco interesantes.
Extraño mundo el nuestro: cada vez le interesan más los poetas,
la poesia dejo de ser la voz de su tribu, aquel que habla por quienes no hablan.
Se ha vuelto nada mas que entertainer.
Sus borracheras, sus fornicaciones, su historia clínica, sus alianzas y pleitos con los demas payasos del circo, o el trapecista o el domador de elefantes, tienen asegurado el amplio público a quien
ya no hace falta leer poemas.
Sigo pensando que es otra cosa la poesía:
una forma de amor que solo existe en silencio,
en un pacto secreto de dos personas, de dos desconocidos casi siempre.
Acaso leyo usted que Juan Ramón Jiménez penso hace medio siglo
en editar una revista poetica que iba a llamarse Anonimato.
Anonimato publicaría poemas, no firmas: estaria hecha de textos y no de autores.
Y yo quisiera como el poeta español que la poesia fuese anonima ya que es colectiva
(a eso tienden mis versos y mis versiones).
posiblemente usted me dará la razón.
Usted que me ha leído y no me conoce.
No nos veremos nunca pero somos amigos.
Si le gustaron mis versos ¿Que más da que sean míos/ de otros/ de nadie?
En realidad los poemas que leyo son de usted: Usted, su autor, que los inventa al leerlos.

Jose Emilio Pacheco
(Mexico, 21 de mayo, 1983)

Años difíciles para el graffiti...

En los años de la dictadura, los graffitis rara vez salían de los baños o de lugares preservados, para aparecer en las paredes, en las calles, como ocurrió una vez recuperada la democracia en el '83.
Sin embargo, algunos se atrevían a desafiar la oscuridad con el aerosol o la tiza.
Vaya mi homenaje a esos graffiteros, con esta frase que leí en la esquina porteña de Corrientes y Riobamba, allá por el '79, cuando estaba por llegar al país una Comisión de Derechos Humanos de la OEA y los milicos sacaron una oblea -que muchos imbéciles lucían con orgullo en sus automóviles- que decía: 'Los argentinos somos derechos y humanos'.
De ahí toda la potencia de éste graffiti, que se animó a salirle al cruce a toda la andanada de propaganda militar. Solo decía:
Los argentinos somos desechos humanos

24 de marzo

Gracias Leonora Zimmerman.
Gracias Maria Zimmerman.
Gracias negrito Floreal Avellaneda.
Gracias Ruben Poggione.
Gracias Martín Beláustegui.

Gracias 30 mil veces.

Roman

Alicia...

-Y ahora -dijo el Grifo, dirigiéndose a Alicia-, cuéntanos tú alguna de tus aventuras.
-Puedo contarles mis aventuras... a partir de esta mañana -dijo Alicia con cierta timidez-. Pero no serviría de nada retroceder hasta ayer, porque ayer yo era otra persona.

Lewis Carroll
(Capitulo X: El baile de la langosta, en Alicia en el país de las maravillas)

Cuerpo

Luiz Fernando Veríssimo es un famoso escritor, humorista y dibujante brasilero.
Ademas de libros, publica columnas y artículos en diarios de su país.
Traduje un breve texto para indisciplina
Román

Ruidos

El único lenguaje verdaderamente internacional es el lenguaje del cuerpo.
No, no los gestos: los ruidos. La tos, el estornudo, el pedo, el trombón del sobaco, usted los conoce.
También es el único lenguaje auténtico. Tal vez por eso mismo haya tanta preocupación en disfrazarlo y en desaconsejar su uso en público. Desde pequeños aprendemos a reprimir, en la medida de lo posible, las manifestaciones naturales de nuestro cuerpo y a sentirnos embarazados cuando no se puede controlar y el cuerpo se hace escuchar claramente, causando espanto y malestar.
Al mismo tiempo, aprendemos a expresarnos con palabras y frases, o sea, el lenguaje de la simulación, de la mentira y, ella sí, de la ofensa que, por mas bien pensadas y articuladas que sean, no tienen la honestidad de un buen eructo.
Valorizamos la hipocresía, condenamos la autenticidad. Y lo que es mas civilizado, la palabra, que discrimina y excluye, o el ronquido en la barriga, que es igual para todos y que aproxima a las personas, además de distender el ambiente muchas veces. Unos pueden ser mas o menos estridentes, pero todos los hombres estornudan de la misma manera. Los pedos también son iguales, respetadas las variaciones de entonación, inflexión y duración independientemente de raza, color, clase o credo religioso. Y nadie tose con mas acento, o con mas corrección gramatical que su vecino.
Yo sostengo la tesis de que, para conferencias de paz o cualquier negociación internacional, los países deberían mandar “mal educados”, en el buen sentido.
Personas que estableciesen, de movida, su humanidad común, haciendo los ruidos que todos los hombres y todas las mujeres (menos) hacen, en cualquier lugar del mundo. La primera media hora de los encuentros podría ser solo de intercambio de ruidos del cuerpo, para crear el clima. Después, el entendimiento vendría naturalmente. Pero no, ¿a quienes mandan para esas reuniones? A diplomáticos. Diplomáticos educadísimos, incapaces de hacer ruido con los dientes en la frente de quien quiera que sea.
No llama la atención que aun exista tanta discordia en el mundo.

Luiz Fernando Veríssimo

¿Será?

"Se entiende a las mujeres como se entiende el lenguaje de los pájaros: por intuición o de ninguna manera".
Henri-Frédéric Amiel

Zagüán

Este es el graffiti del día.
Se engancha con el tema de la foto anterior (ambas enviadas por Irene) y fue 'capturada' en la ciudad de Rosario.
¿Hoy es San la muerte?
No se preocupen, mañana será otro día.
r.

Rilke

Desde Mar del Plata, mi amiga Ruth acerca su indisciplina con éste envío:

¿Te propones, acaso, como ejemplo?
¿Puede llenarse uno como la rosa,
multiplicando su materia sutil,
hecha para no hacer nada?

Pues se diría que ser una rosa
no es trabajar.
Dios, mirando por la ventana,
limpia la casa.

Rainer Maria Rilke

¿Para vivir no hay como morir?

Empezaron las corresponsalías de Indisciplina.
Mi amiga Irene Blei me envió dos fotos. Una va en el próximo envío y va a ser el 'graffiti' del día de hoy.
La que adjunto ahora, es un verdadero caso de 'piloto automatico' de la burocracia administrativa...
r.

El palacio de la luna

Hasta diciembre del año pasado no había leído nada de Paul Auster.
Ahí fue que una amiga me prestó unos días antes de navidad 'El palacio de la luna'' y su magia me envolvió durante buena parte de las fiestas de fin de año (por suerte!!)
Durante la lectura de 'El palacio de la luna' me pregunté varias veces por que el autor le había puesto ese nombre al libro.
Es verdad que habia referencias constantes a la luna (el primer viaje de los astronautas en el 69, el restaurante del mismo nombre y otras), pero aun así faltaba algo de mas peso para mi.
La respuesta la tuve recién en la ultima línea de la novela:
la oscuridad es el palacio de todo lo que brilla
Van los dos últimos párrafos de ésta novela maravillosa.
Román

Me compré el quinto par de botas en un lugar llamado Lago Elsinor el día 3 de enero de 1972. Tres días después, agotado, subí una colina y entré en el pueblo de Laguna Beach con cuatrocientos trece dólares en el bolsillo. Ya podía ver el océano desde lo alto del promontorio, pero continué andando hasta llegar al borde del agua. Eran las cuatro de la tarde cuando me quité las botas y noté la arena contra la planta de mis pies. Había llegado al fin del mundo, más allá no había nada más que aire y olas, un vacío que llegaba hasta las costas de China. Aquí es donde empiezo, me dije, aquí es donde mi vida comienza .
Me quedé en la playa largo rato, esperando a que se desvanecieran los últimos rayos del sol. Detrás de mí, el pueblo se dedicaba a sus actividades, haciendo los acostumbrados ruidos de la Norteamérica de fines de siglo. Mirando a lo largo de la curva de la costa, vi cómo se escondían las luces de las casas, una por una. Luego salió la luna por detrás de las colinas. Era una luna llena, tan redonda y amarilla como una piedra incandescente. No aparté mis ojos de ella mientras iba ascendiendo por el cielo nocturno y sólo me marché cuando encontró su sitio en la oscuridad.

Lo inesperado

Si no esperamos lo inesperado, no lo encontraremos. Por que lo inesperado es inescrutable e inaccesible.
Heráclito

Timido, aún

Sigo investigando el armado del weblog.
Estoy pensando los usos para un grupo de aprendizaje que esta herramienta puede tener.
Voy a recorrer otros weblogs para ver estilos, grafica y tematicas.
Es inquietante tener un 'diario propio'.
Ahora el tema es que hacer con él, como no desaprovecharlo.
Román

Ya no te guardaré

Ya no te guardaré, se deshizo la música
donde me pareció que estabas.
Eran cristales rotos, o arena, no sé bien:
yo pisé y comprendí.

Comprendí con asombro que el tiempo se estiraba
desesperado y sin sentido
y que yo no era nadie
excepto el que te amó.

Eran cristales rotos, piedras o desventuras,
Eran cuerpos enormes o cenizas, no sé.
Yo pisé y comprendí.

Raúl Gustavo Aguirre

Preferencias

...comparto algunas de las preferencias que Brecht escribe en esta poesía.
R.

Lista de las preferencias de Orge

De las alegrías, las inesperadas.
De las pieles, las no arrancadas.

De los cuentos, los incomprensibles.
De los consejos, los inaplicables.

De las muchachas, la nuevas.
De las mujeres, las infieles.

De los orgasmos, los no simultáneos.
De las enemistades, las mutuas.

De las estancias, las transitorias.
De las despedidas, las desapasionadas.

De las artes, las invalorables.
De los maestros, los inhumables.

De los placeres, los declarables.
De los objetivos, los secundarios.

De los enemigos, los sensibles.
De los amigos, los infantiles.

De los colores, el rojo.
De los mensajes, el mensajero.

De los elementos, el fuego.
De los dioses, el monstruo.

De los que caen, los adulones.
De las estaciones, octubre.

De las vidas, las límpidas.
De las muertes, las rápidas.

Bertolt Brecht